L'année Minuit neige dans le petit village carpatien enneigé Măgura n'était jamais destiné à être un événement sportif.

C'était, fondamentalement, un défaut catastrophique dans le jugement alimenté par Vasile. poire à double distillation - Oui.—un esprit si puissant qu'il pourrait démarrer une tronçonneuse gelée.

Vers 23:00, le blizzard dehors avait jeté deux pieds de poudre fraîche, et à l'intérieur du confortable Cârciumă La température était bouillante. Vasile, portant trois couches de laine et un chapeau de faux-fur qui lui faisait ressembler à un ours surpris, a fait l'erreur de regarder par la fenêtre.

-- Je parie, annonça Vasile, claquant son verre, je peux courir jusqu'à la crête de l'église et revenir en moins de deux minutes. Pied droit."

Son cousin, Ionuț, un homme qui a vécu pour voir Vasile échouer, a immédiatement soulevé les enjeux. "Si tu le fais en bottes, c'est une blague. Si vous le faites dans chaussettes laine et vos sous-vêtementsJe vous donnerai mon grand-père au bacon fumé."

Cinq minutes plus tard, la porte arrière du pub s'est ouverte. Vasile se tenait dans la nuit roumaine verglaçante ne portant que son boxer à carreaux, des chaussettes d'hiver épaisses, et un regard de détermination pure et induite par l'alcool. Une foule de six villageois également enivrés s'est répandue pour regarder, tenir des lampes de poche et crier des conseils contradictoires.

Allez, Vasile ! Courez comme si la police secrète était après vous !" Ionuț a crié.

Vasile prit trois majestueuses limites dans la neige. À l'instant où la poudre glacée a frappé ses cuisses nues, la chaleur induite par l'alcool s'est évanouie, remplacée par une panique pure et sans adultère. Son cerveau a crié. Ses jambes se déplaçaient plus vite qu'elles ne l'avaient jamais été dans ses trente années de vie.

Il ne s'est pas enfui. hydroplané sur glace.

A mi-chemin de l'église, Vasile réalisa qu'il n'avait aucune traction. Il a commencé à courir en place comme un personnage de dessin animé, ses bras moulinant sauvagement dans le noir. Les chiens de village, sentant un prédateur apex – ou un homme nu très confus – ont commencé à hurler à l'unisson.

Tout comme Vasile a atteint le point de retournement par la porte de l'église, il a perdu tout contrôle latéral. Il a frappé un morceau de glace noire sous la neige et a lancé dans l'air. Il a glissé sur la colline sur son estomac, lugeant à une terrifiante 20 miles à l'heure directement vers Mme Floarea.

Mme Floarea, une veuve de quatre-vingts ans qui ne craignait que le diable, a vérifié son bois avec une lampe de poche. Elle s'est tournée juste à temps pour voir un crash flou pâle et criant dans sa dérive de neige primée, en envoyant un panache de poudre blanche de 10 pieds dans l'air.

« Sainte Mère de Dieu, les Yéti sont venus pour mes poules ! » s'écria-t-elle, frappant la dérive de neige avec son balai.

"C'est moi, Tante Floarea ! C'est Vasile!" il s'est gâché, crachant des bouffées de neige verglaçante et de plumes de poulet.

En entendant l'agitation, la foule de pubs est arrivée, brillant leurs lampes de poche sur Vasile, qui tremblait maintenant violemment, couvert de neige, et se faisant gronder dans le feu rapide roumain par une femme âgée dans un foulard.

Ionuț regarda sa montre. Deux minutes et quatorze secondes, Vasile. Vous avez perdu le bacon."

Vasile, les dents bavardant si fort qu'il pouvait à peine parler, accepta un manteau du barman et sourit un sourire aux lèvres bleues. "Je me fiche du bacon", murmura-t-il. "Je ne sens pas mes jambes, ce qui signifie que je vole techniquement."

Le lendemain matin, Vasile a été officiellement interdit du pub pendant une semaine, mais il est devenu une légende locale comme L'avalanche de Măgura—le seul homme courageux, ou assez ivre, à lutter contre une dérive de neige dans ses boxeurs et à vivre pour raconter l'histoire.