Anual Meia-noite Snow Dash na pequena aldeia carpathiana enterrada na neve Măgura Nunca foi suposto ser um evento atlético.

Foi, fundamentalmente, um lapso catastrófico de julgamento alimentado pelo avô de Vasile Pera de destilação dupla ţuică—um espírito tão potente que poderia iniciar uma motosserra congelada.

Às 23:00, a nevasca lá fora tinha despejado dois pés de pó fresco, e dentro do aconchegante cârciumă (pub vila), a temperatura estava fervendo. Vasile, usando três camadas de lã e um chapéu falso que o fez parecer um urso assustado, cometeu o erro de olhar pela janela.

"Eu aposto", anunciou Vasile, batendo seu copo para baixo, "Eu posso correr para a crista da igreja e voltar em menos de dois minutos. Descalço."

Seu primo, Ionuţ, um homem que viveu para ver Vasile falhar, imediatamente levantou as apostas. "Se você faz de botas, é uma piada. Se o fizeres em meias de lã e sua roupa interior, Vou lhe dar o bacon defumado do meu avô."

Cinco minutos depois, a porta das traseiras do bar abriu-se. Vasile ficou na noite romena congelante vestindo nada além de seus boxers xadrez, meias de inverno grossas, e um olhar de pura determinação induzida pelo álcool. Uma multidão de seis aldeões igualmente embriagados derramou - se para assistir, segurando lanternas e gritando conselhos conflitantes.

Vai, Vasile! Corre como se a polícia secreta estivesse atrás de ti!" Ionuţ gritou.

Vasile levou três limites majestosos para a neve. No instante em que o pó de congelamento atingiu as coxas nuas, o calor induzido pelo álcool desapareceu, substituído por pânico puro e não adulterado. O cérebro dele gritou. As pernas dele moveram-se mais depressa do que em seus trinta anos de vida.

Ele não fugiu. hidroplano em gelo.

A meio da igreja, Vasile percebeu que não tinha tração. Ele começou a correr no lugar como um personagem de desenho animado, seus braços moinhos de vento selvagem no escuro. Os cães da aldeia, sentindo um predador de ápice — ou um homem nu muito confuso — começaram a uivar em uníssono.

Assim como Vasile alcançou o ponto de virada pelo portão da igreja, ele perdeu todo o controle lateral. Bateu num pedaço de gelo negro debaixo da neve e lançou-se no ar. Ele deslizou pela colina de barriga para baixo, toboganando em um aterrorizante 20 milhas por hora diretamente em direção ao galinheiro da Sra. Floarea.

A Sra. Floarea, uma viúva de oitenta anos que só temia o diabo, estava a verificar a lenha com uma lanterna. Ela virou-se mesmo a tempo de ver uma pálida e gritante terra desfocada em seu premiado Snow Drift, enviando uma pluma de pó branco dez pés para o ar.

"Santa Mãe de Deus, o Yeti veio buscar as minhas galinhas!" Ela gritou, batendo na neve com sua vassoura.

"Sou eu, tia Floarea! É Vasile!", cospe boca cheia de neve gelada e penas de frango.

Ouvindo a comoção, a multidão do pub chegou, brilhando suas lanternas em Vasile, que agora estava tremendo violentamente, coberta de neve, e sendo repreendido em romeno fogo rápido por uma mulher idosa em um lenço de cabeça.

Ionuţ olhou para o relógio dele. "Dois minutos e catorze segundos, Vasile. Perdeste o bacon."

Vasile, dentes batendo tão forte que mal conseguia falar, aceitou um casaco do barman e sorriu um sorriso de lábios azuis. "Não me interessa o bacon", sussurrou. "Não sinto as pernas, o que significa que estou tecnicamente a voar."

Na manhã seguinte, Vasile foi oficialmente banido do pub por uma semana, mas ele se tornou uma lenda local como O Măgura Avalanche—o único homem corajoso, ou bêbado o suficiente, para lutar uma neve em seus boxeadores e viver para contar a história.