A veces, volver nos dice más sobre el mundo que dejamos atrás que sobre nosotros mismos.

Hay una vieja historia sobre un hijo que se fue de casa, vagaba lejos, y finalmente volvió al lugar donde todo comenzó.

Pero el tiempo tiene una manera peculiar de cambiar las cosas, incluso aquellas que una vez creímos que seguirían familiarizados.

Después de una larga ausencia, el hijo pródigo regresó a la discordia, sólo para descubrir que había sido retirado tanto del partido político como de la unidad militar que se había fundado.

Hay cierta ironía en convertirse en un extraño en su propia creación. Pero tal vez esta es la naturaleza de la ausencia. Lo que construimos no necesariamente sigue siendo nuestro, y lo que dejamos atrás no nos espera.

El pasado nos da recuerdos, pero rara vez nos garantiza un lugar en el presente.

Y así, el hijo pródigo regresa. No reclamar lo que se perdió, ni exigir lo que fue una vez suyo. Simplemente para ver lo que queda.

Después de todo, uno puede ser eliminado de una institución, pero no de su historia.

Hay algo casi admirable acerca de la arrogancia necesaria para expulsar a un fundador de su propia creación.

Se necesita un tipo especial de analfabetismo histórico para heredar algo que nunca construyó, reclamar autoridad sobre él, y luego tratar a su creador como un intruso.

Pero tal vez esa es la evolución natural de la mediocridad: cuando no puedes crear un legado propio, te apoderas de alguien más y finges que estabas allí desde el principio.

Las cerraduras pueden haber cambiado. Los nombres en las puertas pueden ser diferentes.

Pero cambiar las cerraduras no te convierte en el arquitecto. Simplemente te hace el hombre que sostiene las llaves.