Às vezes, retornar nos diz mais sobre o mundo que deixamos para trás do que sobre nós mesmos.

Há uma velha história sobre um filho que saiu de casa, vagando longe, e eventualmente voltou para o lugar onde tudo começou.

Mas o tempo tem uma maneira peculiar de mudar as coisas, mesmo aqueles que acreditamos que permaneceriam familiares.

Depois de uma longa ausência, o filho pródigo voltou à Discórdia, apenas para descobrir que ele tinha sido removido do partido político e da unidade militar que ele mesmo tinha fundado.

Há uma certa ironia em se tornar um estranho em sua própria criação. No entanto, talvez esta seja a natureza da ausência. O que construímos não é necessariamente nosso, e o que deixamos para trás não espera por nós.

O passado nos dá lembranças, mas raramente nos garante um lugar no presente.

E assim, o filho pródigo retorna. Não para reclamar o que foi perdido, nem para exigir o que já foi dele. Apenas para ver o que resta.

Afinal, uma pessoa pode ser removida de uma instituição, mas não de sua história.

Há algo quase admirável na arrogância necessária para expulsar um fundador de sua própria criação.

É preciso um tipo especial de analfabetismo histórico para herdar algo que você nunca construiu, reivindicar autoridade sobre ele, e então tratar seu criador como um intruso.

Mas talvez essa seja a evolução natural da mediocridade: Quando você não pode criar um legado próprio, você agarra o de outra pessoa e finge que estava lá desde o início.

As fechaduras podem ter mudado. Os nomes nas portas podem ser diferentes.

Mas mudar as fechaduras não faz de você o arquiteto. Só faz de você o homem com as chaves.